C’est à Pékin. Je ne décris rien, ni la ville, ni le voyage, les dix heures dans l’avion, je ne sais pas ce qui m’y pousse ou je le sais trop bien, la date exacte l’heure de départ, l’heure d’arrivée, il paraît qu’à Pékin il y a de la poussière ; ça m’est égal la poussière, mais mon histoire, un roman un jour une nouvelle une vie juste le temps d’écrire et si ça se trouve nous rentrons ou nous restons, mais mon histoire à un moment donné, c’est à Pékin.
